читать дальшеЗашла на фикбуке к одному автору: все последние работы заморожены, одна работа уже лет пять ждет завершения, автор жив здоров, иногда отвечает на комменты, но пишет, что кончился запал, ушло вдохновение. Вот же блин, а!? Дело конечно не в конкретном авторе, а в самой хрупкости процесса изложения мыслей художественным способом. То ты пишешь как подорванный, встаешь в три утра, или не спишь всю ночь и насилуешь клаву, пока она не примет температуру твоего тела. Ты не можешь есть, пить, тра... короче, тебе хочется писать так, как, я извиняюсь, иногда хочется писать. Есть желание, можно даже сказать - потребность. Не жизненная, но весьма ощутимая. А потом происходит НЕЧТО. Что-то меняется, трансформируется, спонтанно или постепенно, из-за вскользь брошенного "картонные герои, фикбук голимый" или само по себе. Выгорает изнутри. Превращается в "сегодня надо описать этот чертов поцелуй, ну или завтра, да, лучше завтра". Не смертельно, но уже не то, не то... При этом, в отличие от самого начала старта, от тебя уже чего-то ждут. Рассчитывают на тебя. Иногда даже фанатеют. Пять лет ждать продолжения - это ж ебануться можно. И автору приходится выдумывать причины, оправдываться. Ну в самом деле - почему не идет? Кто знает...
Я нахожусь на каком-то распутье. Между первым состоянием и вторым. Понимаю, что всегда гореть невозможно. Реально продлить горение, и топливо у каждого свое, но я пока не нашла, что именно мне подбрасывать в топку. И где его искать... Жаль, если уйдет, погаснет этот маленький костер. Но пока его пламя горит... пока еще горит...